tag:blogger.com,1999:blog-81546388125731217642024-03-12T19:17:35.002-07:00Jicaras Tristes - Alfredo EspinoEste blog es una dedicación al escritor Cuscatleco – Alfredo Espino. Aquí vas a encontrar una compilación de los poemas del libro que fue publicado después de su muerte Jícaras Tristes. Poemas como “Árbol de Fuego” y “Canal en Flor” están incluidos.Unknownnoreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-61573418031378930792013-09-17T12:28:00.000-07:002013-09-17T12:28:00.196-07:00CAÑAL EN FLOR Eran mares los cañales<br />
que yo contemplaba un día<br />
(mi barca de fantasía<br />
bogaba sobre esos mares).<br />
<br />
El cañal no se enguirnalda<br />
como los mares, de espumas,<br />
sus flores más bien son plumas<br />
sobre espadas de esmeralda...<br />
<br />
Los vientos —niños perversos—<br />
bajan desde las montañas,<br />
y se oyen entre las cañas<br />
como deshojando versos…<br />
<br />
Mientras el hombre es infiel,<br />
tan buenos son los cañales,<br />
porque teniendo puñales,<br />
se dejan robar la miel!<br />
<br />
Y qué triste la molienda<br />
aunque vuele por la hacienda<br />
de la alegría el tropel,<br />
porque destrozan entrañas<br />
los trapiches, y las cañas...<br />
¡vierten lágrimas de miel!Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-3119487376671778592013-09-10T12:24:00.000-07:002013-09-10T12:24:00.180-07:00LA ESTRELLA EN EL RIO... Hora quieta. Ya torna a la salvaje<br />
quietud del nido, el pájaro furtivo;<br />
y allá por el ocaso de oro vivo,<br />
la barca de la luz emprende el viaje...<br />
<br />
¡Qué dorada penumbra en el paisaje!<br />
y qué triste el mirar del buey esquivo...<br />
Y qué lindo lo azul que está cautivo<br />
entre el marco de rosas del celaje...<br />
<br />
¡Qué regalada sencillez de vida!<br />
Cómo se siente el alma recogida<br />
a la caricia de la tarde que arde...<br />
<br />
¡Y cuál se alumbra el pensamiento mío,<br />
cuando en el lecho de cristal del río<br />
miro temblar la estrella de la tarde!Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-9527312551359959282013-09-03T00:00:00.000-07:002013-09-03T00:00:09.332-07:00LA CASITA BLANCA Si cuando la luna la empieza a besar<br />
es una paloma queriendo volar<br />
la casita aquella, tan pobre, tan blanca,<br />
que como un gran lirio nimba la barranca...<br />
<br />
Y no hay en el valle blancura ninguna<br />
como esa blancura bañada de luna...<br />
En la madrugada de albo terciopelo,<br />
el que va subiendo, camino del cielo<br />
parece que fuera subiendo...<br />
<br />
Porque está muy alta la casita aquella:<br />
tan alta, tan alta... que al salir la huella<br />
de la mañanita, cualquiera diría<br />
que tras la casita va saliendo el día...<br />
<br />
Yo estuve allá arriba: me llevó el anhelo<br />
de hallarme mas cerca.., más cerca del cielo...Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-23190700839407446192013-08-27T00:00:00.000-07:002013-08-27T00:00:06.871-07:00MAÑANITAS EN LOS CERROS Es el mes de las lluvias, y por este<br />
motivo, la tierra viste un traje<br />
de tupido verdor, y entre el ramaje<br />
se ve un poquito menos lo celeste.<br />
<br />
La casuca de campo está más blanca<br />
bajo la blanca lumbre mañanera.<br />
Ha crujido un bambú. La enredadera<br />
está besando cielo en la barranca.<br />
<br />
“Besando cielo”, dije, y no he mentido,<br />
porque en toda hondonada silenciosa,<br />
un poco de agua azul no es otra cosa<br />
que un cielito entre flores escondido...<br />
<br />
Se hace frescura el viento campesino<br />
en el sendero angosto<br />
¡Cómo se ve que Agosto<br />
acaba de pasar por el camino!<br />
<br />
Hemos andado mucho, y todavía<br />
no se acaba el sendero;<br />
¡pero gracias al último aguacero<br />
ha amanecido tan amable el día!<br />
<br />
De la paz de los ranchos unos perros<br />
me salen a mirar...<br />
Se me recoge el alma al penetrar<br />
al silencio oloroso de los cerros.<br />
<br />
¡Olor, olor a monte, a valle, a loma!<br />
¡Cuánta canción de amor me trae el viento!<br />
¡Ya en mi oído no cabe tanto acento!<br />
¡Ya no cabe en mi pecho tanto aroma!<br />
<div>
<br /></div>
Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-19387905427178778882013-08-20T11:57:00.000-07:002013-08-20T11:57:05.529-07:00CAMINO DE LA QUEBRADA “Qu”ialumbre en el camino algún lucero<br />
pues agora vendrá de la quebrada<br />
mi negra, tan fresquita y perjumada<br />
asma como el aire mañanero”.<br />
<br />
Clama una voz, en medio del sendero;<br />
abajo, entre el rumor de la cañada,<br />
gime el agua, y su queja desmayada<br />
se pierde en el silencio montañero...<br />
<br />
Y ella aparece, en la cabeza el tol<br />
y en el talle el rebozo tornasol<br />
que él le mercó en el día de su santo...<br />
<br />
Y sus sombras se juntan y las huellas<br />
surgen del día, y como por encanto,<br />
se borran, poco a poco, las estrellas...Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-957784015929242362013-08-07T17:57:00.001-07:002013-08-07T17:57:37.645-07:00RETORNO<br /> Retornan los labriegos enfiestados<br />luciendo —pintorescos-— sus cotones<br />de manta y sus ceñidos pantalones<br />en pozas de cristal recién lavados...<br />
<br />
Marchan con sus machetes envainados,<br />pendientes de curtidos cinturones<br />mientras sobre los hombros fortachones<br />llevan alforjas llenas de comprados.<br />
<br />
Bajo el atardecer de tenues lampos<br />—sin llevar ni zapatos ni chaquetas-<br />retornan los labriegos a sus campos.<br />
<br />
Y lejos, en la vía rusticana,<br />se pierde la sencilla caravana<br />entre una polvareda de carretas...Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-23460612650894314792013-07-30T18:16:00.002-07:002013-07-30T18:16:47.866-07:00LOS POTROS<h4>
</h4>
Ya se acercan los potros; raudamente precisa<br />
el grupo sus contornos de estética salvaje;<br />
entre el pálido rosa del lánguido paisaje<br />
corren desenfrenados, a la par de la brisa.<br />
<br />
Los potros ya se acercan; mas lo hacen tan aprisa,<br />
que parece volaran sobre el quieto paraje;<br />
desplázanse los cascos en fantástico viaje<br />
atrás dejando chozas de silueta imprecisa...<br />
<br />
Huracanadamente por los llanos nativos,<br />
van devorando leguas los potros fugitivos,<br />
por burlar los afanes del inútil seguimiento;<br />
<br />
como una sombra alada pasan ante nosotros,<br />
y los recios gañanes, en fuga tras los potros,<br />
describen con los lazos rúbricas en el viento...Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-73310179481025205152013-06-18T18:56:00.000-07:002013-07-15T21:54:38.256-07:00ACUARELA SALVAJE<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
Es el toro. Tan negro, que causa la impresión<br />
de una bella escultura cincelada en carbón.<br />
<br />
Sobre el repecho yergue su indómita arrogancia,<br />
mientras todo un boscaje le rinde su fragancia...<br />
<br />
Se oye una algarabía de urracas y de loros<br />
en la tarde (princesa que se desmaya entre oros).<br />
<br />
Entre policromías y entre bellezas tantas,<br />
todo el bosque es murmullos, todo el bosque es<br />
gargantas...<br />
<br />
En los bejucos saltan pájaros de áureas colas,<br />
y la charca se amansa, dormida, entre corolas.<br />
<br />
Sobre la flor que aroma, sueña la flor que vuela:<br />
tal es la mariposa que está sobre la umbela.<br />
<br />
El del repecho mueve de pronto su figura:<br />
Sus ojos son relámpagos en una noche oscura...<br />
<br />
¿Algo espera? ¡Algo espera! Lo dice su mirada<br />
que en lo negro fulgura como una llamarada...<br />
<br />
Ruido como de un trote se oye lejano, sordo...<br />
De los guayabos vuelan dos palomas y un tordo...<br />
<br />
Vuélvese el del repecho. Sobre el negro testuz,<br />
pone un fulgor sangriento la moribunda luz.<br />
<br />
Por fin, entre malezas tupidas y apretadas,<br />
despuntan cuatro cuernos, que es decir cuatro espadas…<br />
<br />
Avanza una pareja:<br />
es un toro con manchas y una vaca bermeja...<br />
<br />
El del repecho embiste con ímpetu salvaje.<br />
Un gran fragor de cuernos emociona el paraje...<br />
<br />
Cornadas por cornadas, bramidos por bramidos...<br />
Todo el bosque es silencio. Todo el bosque es oídos...<br />
<br />
No ceden hasta que uno dóblase en el repecho...<br />
¡Un gran clavel sangriento le condecora el pecho!<br />
<br />
El negro toro yergue su victoriosa testa,<br />
y resoplando baja la pedregosa cuesta.<br />
<br />
Entre un claro de cielo del boscaje sonoro,<br />
la “chiltota” atraviesa como un vislumbre de oro...<br />
<br />
Un eco de canciones en el silencio vaga...<br />
Un arrebol lejano sobre el charco se apaga...<br />
<br />
Alfredo Espino - Jícaras Tristes: Auras del Bohío</div>
Unknownhttp://www.blogger.com/profile/09769098544882355447noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-5080202316300738192012-11-24T16:19:00.000-08:002012-11-24T16:19:00.188-08:00LA CRUZ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Las gentes lo vieron callado y sombrío…<br />
Camino del río las gentes lo vieron…<br />
Más tarde unas manos cristianas pusieron<br />
una cruz de cedro muy cerca del río…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Era el corralero que fue en busca de ella,<br />
y cerca del río se halló a su rival,<br />
y como los dos la querían igual,<br />
vino la querella…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Pobre Juan Antonio… Pobre la abuelita…<br />
Ahora, en el rancho, non hay nadie que aguarde:<br />
la santa abuelita se fue con la tarde…<br />
Eran sus consejos como agua bendita…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Hoy – por el camino desolado y ancho-,<br />
pasan en silencio las horas de invierno…<br />
Y ronda la noche, con su duelo eterno,<br />
como un perro negro, delante del rancho…<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-30484603481463503122012-11-22T16:16:00.000-08:002012-11-22T16:16:00.343-08:00MADRUGADA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Amaneciendo… lejos aletea<br />
el gallo melancólico… Una franja<br />
de suave rosicler y de naranja<br />
se inicia sobre el cerro de la aldea…<br />
<br />
En las turgentes lomas cabecea<br />
la grácil arboleda de la granja<br />
y una senda, al saltar de piedra en zanja<br />
la hacendosa carrera bambolea…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>El campo se despierta. ¡Cómo brinca<br />
la alegría en los patios de la finca,<br />
entre una algarabía de terneros!<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Todo bajo luz de los paisajes,<br />
cuando van despertando los boscajes<br />
con su alegre clarín los clarineros…<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-18668058964616322012012-11-20T16:12:00.000-08:002012-11-20T16:12:00.448-08:00A UN VOLCAN DE MI TIERRUCA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Sobre tu cumbre miro iluminados<br />
los últimos rubores del poniente,<br />
como si hicieras repentinamente<br />
una erupción de petalos rosados…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Eres jarrón azul que tienes por<br />
tapete la llanura en que reposas;<br />
la mano del Señor te ha dado rosas<br />
en las que en vez de aromas hay fulgor…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Siempre vives fingiendo a mis delirios,<br />
mientas pasan las horas silenciosas,<br />
si has celajes, un búcaro de rosas,<br />
y si hay estrellas, un jarrón de lirios…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Más, cuando el fuego de tu entraña expeles,<br />
y deshojas lumínicos botones,<br />
y saltan de tu boca a borbotones,<br />
cien ríos de fantásticos claveles,<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>entonces finge tu belleza suma,<br />
no un jarrón sosteniendo una corola,<br />
sino una trágica e inmensa ola<br />
que se corona de sangrienta espuma…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>porque me asalta la visión umbría<br />
de tu lava que campos vestiría<br />
con un vasto jardín de flores negras…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Así te quiero: la paz, con infinitas<br />
estrellas sobre ti, dando a mi mente<br />
la ilusión de que has hecho de repente,<br />
una blanca erupción de margaritas…<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-88263027168838939792012-11-18T15:58:00.000-08:002012-11-23T00:46:13.472-08:00ARBOL DE FUEGO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDxxqqI6UN906-Ypbj3tfhMr0wHalN3OjFwABmoavM5Kt0KPjlP9mBhxD6AdyLBwG1UX_4J21s5Im5jn6GM9hH9TVS5XfVvr2N26lYfGKrXKchFagyABGC29wCoklmkGj_g_LJLAVrnBY/s1600/Arbol+De+Fuego+-++Maquilishuat.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Arbol de Fuego - Maquilishuat" border="0" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDxxqqI6UN906-Ypbj3tfhMr0wHalN3OjFwABmoavM5Kt0KPjlP9mBhxD6AdyLBwG1UX_4J21s5Im5jn6GM9hH9TVS5XfVvr2N26lYfGKrXKchFagyABGC29wCoklmkGj_g_LJLAVrnBY/s400/Arbol+De+Fuego+-++Maquilishuat.jpg" title="Arbol De Fuego " width="400" /></a></div>
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Son tan vivos los rubores<br />
de tus flores, raro amigo,<br />
que yo a tus flores les digo:<br />
“corazones hechos flores”.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y a pensar a veces llego:<br />
si este árbol labios se hiciera…<br />
¡ah, cuánto beso naciera<br />
de tantos labios de fuego…!<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Amigo: qué lindos trajes<br />
te ha regalado el Señor;<br />
te prefirió con su amor.<br />
vistiéndote de celajes…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Qué bueno el cielo contigo,<br />
árbol de la tierra mía…<br />
Con el alma te bendigo,<br />
porque me das tu poesía…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bajo un jardín de celajes,<br />
al verte estuve creyendo<br />
que ya el sol se estaba hundiendo<br />
adentro de tus ramajes…<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-36339876677953800972012-11-16T15:55:00.000-08:002012-11-16T15:55:00.089-08:00ROPA BLANCA <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En el umbral del rancho está María;<br />
las sombras de sus ojos son rivales<br />
de esas sombras que dan los cafetales<br />
cuando se empieza a adormecer el día…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Es muchacha que sueña y desvaría,<br />
si se le habla del mozo de los chales,<br />
y desgrana el maíz en delantales<br />
y aroma con amor la cercanía…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cuando en el río tiende ropa blanca<br />
-junto a ala poza que la linfa estanca-<br />
al amor de la luna del bohío,<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>finge la ropa blanca, desde lomas<br />
vecinas, una banda de palomas<br />
picoteando luceros en el río…<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-56671036426926002222012-11-14T15:50:00.000-08:002012-11-14T15:50:00.749-08:00EL RETORNO <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Soporosa es la tarde. Junto al estrecho aprisco<br />
sestean los ganados. La vaca, zahareña,<br />
muge tranquilamente, mientras sopla la peña,<br />
la agridulce nariz del buen ternero arisco…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Colúmbrase, entre zarzas, el caldeado risco<br />
tras el que da el amate su nota lugareña.<br />
Un ponentino sol, indeciso diseña<br />
sobre el nácar del cielo, su ensangrentado disco.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En el largo camino polvoroso y solitario<br />
se esparce largamente la voz del campanario.<br />
Y el murmullo del bosque y el rebramar del toro.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y al nativo regazo de las silvestres chozas<br />
retornan de la fuente las insinuantes mozas<br />
desgranando en el aire sus cantilenas de oro.<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-44538329165553446762012-11-12T15:44:00.000-08:002012-11-16T20:40:42.856-08:00AL ENTREABRIRSE LA FLOR DEL COYOL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span><br />
Siento una vaga ternura infantil<br />
cuando al frescor de las humadas huertas<br />
sus indecibles plegarias inciertas<br />
lloran las dulces cigarras de abril.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Trémulos llantos que el aura sutil<br />
lleva en sus alas, igual que a hojas muertas<br />
hacia las blandas llanuras abiertas<br />
bajo los cielos de rosa y de añil…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>¡Oh!, las cantoras del riente bohío,<br />
que sus ternezas aduermen al río<br />
al entreabrirse la flor del coyol…<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span><br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y en sus cantares suspiran y lloran<br />
entre los claros boscajes que doran<br />
las melancólicas puestas del sol…<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-36445829147311499212012-11-10T15:41:00.000-08:002012-11-10T15:41:10.469-08:00LUNA EN EL RANCHO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
Vagar, soñando versos, en el silentes caminos,<br />
con la dorada lluvia del sol sobre tu frente;<br />
y en un tronco sentados, mirarme largamente<br />
en las dormidas aguas de tus ojos hialinos…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>“Y qué linda”, dijeran al verte, campesinos<br />
de esos que con sus vacas van buscando una fuente,<br />
y yo: “Sus ojos mira, miran más dulcemente<br />
que dos estrellas blancas en cielos vespertinos”,<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y tú te sonreirías sin vanidad ninguna;<br />
después en nuestro rancho se entraría la luna<br />
y ladraría al vernos, el perro blanco y fiel…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Como el café maduro fuera tu boca, mía,<br />
y en el rancho con luna, mi boca bebería<br />
en la flor de tus labios, un “te quiero” de miel.<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-29442396738482155322012-11-01T01:12:00.000-07:002012-11-01T01:12:00.664-07:00PLOMBAGINA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Claroscuro, ¡canta el río!<br />
¿Cómo viene tan jugando?<br />
¡Y las hojas con rocío<br />
son ojos verdes llorando!<br />
<br />
¡Qué de músicas celestes<br />
se escuchan en estos lares;<br />
murmurios de platanares<br />
y de palomas agrestes!<br />
<br />
Entre las monteses galas<br />
cada cosa es una lira:<br />
¡la tórtola que suspira<br />
es un madrigal con alas!<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-46374365615217595502012-10-31T00:51:00.000-07:002012-10-31T00:51:22.041-07:00EL SALTO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Escena regional; urente sol de estío;<br />
una grácil parásita cuelga su escalinata<br />
de alas de mariposa, pájaros de escarlata,<br />
en la florida torre del conacaste umbrío.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Tal es el escenario por el que corre el río;<br />
el río que arboledas, cielo y frondas retrata<br />
y que fulgura, a veces, como un listón de plata<br />
que estuviera bordado con perlas de rocío…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y el río va cantando con un cantar que encanta:<br />
más al llegar al borde del abismo, no canta,<br />
sino que imita el sordo clamor de la tormenta.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y en su cristal, entonces, tiemblan diademas de oro,<br />
y al despeñar – gritando- su vértigo sonoro,<br />
un huracán de espumas a sus plantas revienta.<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-60258200167498790522012-10-27T12:30:00.000-07:002012-10-27T12:30:01.107-07:00AIRES POBLANOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Yo no sé qué gracias sugestionadoras<br />
tienen estos pueblos de casitas blancas,<br />
llenos de arboledas, llenos de barrancas<br />
y muchachas frescas y madrugadoras…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Quietos pueblecitos, donde la campana<br />
de la vieja iglesia canta de alegría<br />
cuando tras las cumbres de la serranía,<br />
llena de rubores ríe la mañana…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Yo no sé qué gracias llenas de candores<br />
tienen estos pueblos plácidos y quietos<br />
donde las abuelas duermen a sus nietos<br />
dentro de las hamacas de los corredores…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Dulces pueblecitos donde las cigarras<br />
cantan en los claros días abrileños,<br />
mientras as la lumbre de amorosos leños,<br />
ritman sus tonadas trémulas guitarras.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Plácidos rincones donde la existencia<br />
corre mansamente, como un agua pura:<br />
donde hasta los vientos, plenos de frescura,<br />
llevan en sus alas notas de inocencia…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Yo no sé qué encantos sugestionadores<br />
tienen estos pueblos, blandos como un nido<br />
donde el dulce olvido, donde el dulce olvido,<br />
pone un manto rosa sobre los dolores…<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-28182119485422766902012-10-26T12:30:00.000-07:002012-10-26T12:30:00.551-07:00LOS OJOS DE LA CRIOLLA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Unas veces es clara, y otras veces es trigueña<br />
cual la tierra quemada por el fuego del sol…<br />
La criolla que en los labios lleva un tenue arrebol<br />
y en los ojos oscuros lleva un alma que sueña…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cuando lloran las cuerdas de una triste guitarra,<br />
se le tiñen los ojos de un color de ilusión<br />
y el cálido pecho se le va el corazón,<br />
cuando lloran las cuerdas de una triste guitarra…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>En las pálidas horas de las noches de luna,<br />
bajo el toldo discreto del amate sombrío,<br />
le reflejan los ojos cual las ondas de un rio<br />
en las pálidas horas de la noches de luna…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cuando va los domingos a una iglesia cercana,<br />
con sus ojos oscuros de color de aceituna,<br />
los piropos la siguen y el amor la importuna,<br />
cuando va los domingos a la iglesia cercana…<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cuando lloran las cuerdas de una dulce guitarra<br />
en las pálidas horas de las noches de luna,<br />
se entristecen sus ojos de color de aceituna,<br />
cuando lloran las cuerdas de una dulce guitarra.<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-76807984419905706752012-10-24T00:11:00.000-07:002012-10-24T00:11:00.511-07:00LA TARDE EN EL PUEBLO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Esta tarde de enero no tiene la pureza<br />
de aquella tarde muerta que ya echaste al olvido;<br />
sobre la misma hierba, cansada, se ha tenido,<br />
y enferma de recuerdos, la hermanita tristeza…<br />
<br />
Sin embargo es la misma transparente belleza…<br />
El viejo campanario, y el paredón florido,<br />
y el amate a la vera de la senda erigido<br />
con los brazos abiertos a la humilde pobreza.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>De las casas hincadas bajo de la arboleda,<br />
la tarde está agitando sus pañuelos de seda,<br />
y la vida en el pueblo pisa alfombras de calma.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>… Y yo no quiero nada: me dejo de ser mío,<br />
porque sobre el camino –largo como un hastío-<br />
persiguiendo tu sombra se va toda mi alma…<br />
<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-46819479979396578192012-10-19T00:08:00.000-07:002012-10-19T00:09:37.660-07:00HUERTOS NATIVOS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Bajo todos de rubios naranjales<br />
serpentea el camino polvoriento<br />
todo lleno de aromas y de viento,<br />
lleno de músicas primaverales.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A las primeras luces matinales<br />
pasa el ganado con su paso lento…<br />
y va el gañán detrás, sucio y mugriento<br />
cabalgando en su potro a los corrales.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Junto a la vieja puerta la ubre ordeña<br />
y la leche, aromada y espumante,<br />
burbujea en la jarra rebosante.<br />
Y el sol, a su caricia lugareña<br />
enciende el naranjal, fresco y sonoro<br />
cual si puñadas le arrojase, de oro…<br />
<br />
De entre verde follaje, la cabaña<br />
destaca el techo rústico, pajizo.<br />
A un lado está el bambú de áureo carrizo<br />
crujiendo entre el verdor de la maraña.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Mece a lo lejos la flexible caña<br />
su alto penacho, por el viento rizo<br />
y al ondular, su cálamo macizo<br />
alza el rumor de una canción extraña.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span> Entre belleza tanta no hay, empero,<br />
una que al alma inspire más dulzura<br />
que aquella lejanía de esmeralda,<br />
recamada de virgen espesura…<br />
surge de ahí una loma y en su falda<br />
ondea su abanico un cocotero…<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-16088611544639575232012-10-03T00:42:00.001-07:002012-10-03T00:46:13.405-07:00LOS OJOS DE LOS BUEYES<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h3 style="text-align: left;">
LOS OJOS DE LOS BUEYES</h3>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>¡Los he visto tan tristes, que me cuesta pensar</div>
<div>
como siendo tan triste, nunca puedan llorar!...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y siempre son así: ya sea que la tarde</div>
<div>
los bese con sus besos de suaves arreboles</div>
<div>
o que la noche clara los mire con sus soles,</div>
<div>
o que la fronda alegre con su sombra los guarde…</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ya ascendiendo la cuesta que lleva al caserío,</div>
<div>
entre glaucas hileras de cafetos en flor…</div>
<div>
o mirando las aguas de algún murmurador </div>
<div>
arroyuelo que corre bajo un bosque sombrío…</div>
<div>
<br /></div>
<div>
¿Qué tendrán esos ojos que siempre están soñando</div>
<div>
y siempre están abiertos?...</div>
<div>
¡Siempre húmedos y vagos y sombríos e inciertos,</div>
<div>
cual si siempre estuviesen en silencio implorando!</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Una vez en la senda de una gruta florida </div>
<div>
yo vi un buey solitario que miraba los suelos</div>
<div>
con insistencia larga, como si en sus anhelos</div>
<div>
fuera buscando, ansioso, la libertad perdida…</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Y otra vez bajo un árbol y junto a la carreta</div>
<div>
cargada de manojos, y más tarde en la hondura</div>
<div>
de una limpia quebrada, y en la inmensa llanura,</div>
<div>
y a la luz de un ocaso de púrpura y violeta…</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>¡Siempre tristes y vagos los ojos de esos reyes</div>
<div>
que ahora son esclavos! Yo no puedo pensar</div>
<div>
cómo, siendo tan triste, nunca puedan llorar</div>
<div>
los ojos de los bueyes…</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<b><i>Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas</i></b></div>
<div>
<br />
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-45652931044764906712012-09-20T15:01:00.001-07:002012-09-20T15:01:26.077-07:00ALLA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<h2>
ALLA</h2>
Lucita, ¡ qué pena<br />
me da ver, envueltos en tímidos lampos<br />
de luna, tus campos,<br />
tu tierra morena;<br />
la loma que se alza<br />
con los capulines por que suspirabas,<br />
y aquellos caminos por donde pasabas<br />
bañada y descalza…!<br />
¡ Qué pena tan triste…!<br />
Tu campo está en sombras, pues tú eras la luz;<br />
y en el camposanto, luego que te fuiste,<br />
han puesto otra cruz...<br />
Un día dijeron que estabas perdida,<br />
y a tu propia vieja la hirieron abrojos;<br />
y cuando el verano desnudaba huertos<br />
a tu madrecita la hallaron dormida,<br />
pero con los ojos<br />
abiertos...<br />
Tú no comprendías, que era la ciudad<br />
fuego que consume con sus luces malas,<br />
y que a las Lucitas les quema las alas<br />
de la ingenuidad...<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8154638812573121764.post-54515689433466768542012-09-15T20:54:00.000-07:002012-09-15T20:54:00.136-07:00LA MATARON UN DIA<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
“La mataron un día que se jue a traer l’agua…<br />
¡Un hilito de sangre le manchaba la nagua!”<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ya no vendrá la moza de ojos madrugadores.<br />
Solamente cantando de un maizal de las lomas<br />
a mojarse las alas vino un par de palomas,<br />
de esas que a veces bajan a los patitos con flores...<br />
<br />
Inquietaron la poza. Marcháronse juntitas.<br />
Sólo se oyen rumores de la finca cercana.<br />
Una ramas se mueven, turbando la mañana<br />
y en lenta lluvia caen flores y hojas marchitas.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Poza de aguas celestes: los besos montañeros<br />
han desnudado ramas para tejer tus velos;<br />
eres azul y honda de tanto mirar cielos,<br />
y eres trémula y clara de tanto ver luceros.<br />
<br />
Muchacha de ojos negros como dos “clarineros”,<br />
desde que te llevaron, pálida, entre una caja,<br />
ya a la poza con flores tu mamita no baja:<br />
se acuerda de tus ojos cuando ve los luceros<br />
parpadeando en la poza llena de aguas claritas.<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Ya el cántaro no baja,<br />
se secan los bejucos en tu rancho de paja.<br />
Cada día amanecen unas flores marchitas…<br />
<br />
Alfredo Espino – Jícaras Tristes: Casucas<br />
<br />
<div>
<br /></div>
</div>
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